L'art de la dissolution selon Mathieu Brosseau

Avant de s’embarquer dans Data Transport, de Mathieu Brosseau, sixième titre publié par les récentes éditions de l’Ogre, on n’hésitera pas faire un détour par les Cahiers de Rodez d’Artaud, suivi d’une brève escale chez Bartleby de Melville, histoire de pressentir ce qui ici est à l’œuvre.

Tout commence par un homme repêché, un homme sans mémoire, sans parole, qui sait seulement dire la lettre B, seulement soucier d’ « assurer la pérennité » de son corps. Il va trouver un emploi dans un centre de tri où un bègue lui confiera le classement thématique des lettres qui n’ont jamais été reçues, faute d’adresse fiable. Ce pourrait être là le début d’un roman à l’ancienne, où allégorie et vie intérieure mèneraient une danse discrète, mais Mathieu Brosseau est poète et travaille ici contre l’attraction du récit.

Se déploie alors la vie de M., double de l’échoué, son enfance, son rapport au langage, au corps, et c’est dans la matière poreuse de cette existence que Brosseau trempe sa langue afin de résister page après page aux sirènes de la narration. Car s’il y a personnage, y a-t-il corps, y a-t-il pensée ? Si oui, alors il faut revisiter ce corps et cette pensée, et faire du personnage autre chose qu’une silhouette, la matrice d’une langue et non la formation d’une identité :

« M. avait des petits trous dans le cerveau et des sillons à sa surface. Là-dessus, là-dedans se nichaient des esprits qui peuplent les pensées. Dire qu’il était habité (au sens sorcier du terme) par tout un tas d’esprits parleurs ne signifie pas qu’il n’habitait pas, lui aussi, des traces et des territoires ».

Ces traces et ces territoires, Brosseau va nous y entraîner à la seule force de sa langue amputée, à la fois souple et cisaillante, se colletant sans cesse avec les démons du réel, fétichisant les postures, les pièges tendus à l’être par l’être, insistant sans cesse sur le décalage dont souffre/jouit son personnage, lequel, à l’instar de Tristram Shandy dont l’existence demeure à jamais liée à une histoire d’horloge, a une seconde de retard sur le monde :

« Cela est sans doute incroyable mais lorsque M. fut mis au monde par sa mère, ventre chaud et rond, tout trempé de naître, exactement au moment de sa naissance, une aiguille de l’horloge du salon […] s’arrêta une seconde, pile au moment de la sortie – premier souffle. […] Une toute petite seconde mais cela suffit à délester la mère de son fardeau, avec toute son eau, sa poitrine de lait, son bassin d’eau salée. »

Décalé de la vie, méfiant du sexe, agité par des colères invisibles, doutant de la résistance des corps, rétif à la Propagande qui distille des transgression, M. ne supporte pas l’idée que

« la pensée a besoin de jouir, tout autant que le corps. […] La vérité, c’est que le corps n’aime pas qu’on ne le vive pas. »

M. cherche donc la dissolution, loin des « bonobos sophistiqués » et de leur « érotisme empaillé ». Empaillée, la prose de Brosseau ne l’est certes pas, elle. Elle cherche à devenir corps sans organe, à déterritorialiser la langue, à déplacer des blocs d’être. Ce que le roman perd en romanesque, il le gagne ici en intensité, comme si l’entreprise poétique se voulait virus, catastrophe – livre rythmé implacablement, féroce jusqu’en ses virgules, où les fulgurances secouent le lecteur.

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Mathieu Brosseau, Data Transport, L'Ogre, 16€