Handschin, ou comment apprendre à lire même en lisant

Il doit bien exister une façon authentiquement retorse de présenter le Traité de technique opératoire de P.N.A. Handschin qui vient de paraître aux éditions Argol, alors pourquoi ne pas l'emprunter à l'auteur lui-même (cette façon), puisque ce dernier (l'auteur) en a fait sa méthode au cours des 333 chapitres assortis de notes en bas de page qui constituent la matière excessivement factuelle et délicieusement hilarante de son livre. Donc donc donc, on pourrait présenter ainsi le nouvel opus de Hanschin:

Chapitre CCCXXXIV

Quatre titres de livres dont trois seulement sont des morceaux de musique,

et dont vous auriez pu offrir celui qui n'en est pas un à Georges Perec1 si vous aviez été l'ombre d'Alphonse Allais

The Windmills of Your Mind2
La Vie en Rose3
Traité de technique opératoire
Qui pourra te dire4



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1. Rappelons que Perec n'a pas pu connaître, malgré toute sa bonne volonté, le grand-père de Harvey Keitel.
2. A reçu le Golden Globe de la meilleure chanson originale et l'Oscar de la meilleure chanson originale en 1969, qui n'est pas une année bissextile.
3. Musique de Louiguy.
4. L'absence de point d'interrogation pose ici problème. On se reportera avec profit à l'article de Pedro Uribe Echeverria, paru dans L'Express le 24/07/2009.

……… (hum)

Bon, évidemment, ça ne vous éclaire peut-être pas dans l'immédiat, mais ça devrait vous donner une certaine idée du fonctionnement de cet interlope Traité, où chaque chapitre se présente comme un état des lieux des connaissances humaines sur tous les sujets possibles et/ou existants, avec en outre possibilité au lecteur de décider des bonnes et mauvaises réponses. Un QCM piégé, pour faire court. Quoique. Il s'agit en fait d'une sorte de revisitation contemporaine d'un genre vaguement inauguré (et subrepticement clôturé) par Madame Sei Shōnagon (et oui, Sei Shōnagon était une femme…) avec ses Notes de chevet, et dont on aurait mélangé les pages avec celles (les pages) d'un encyclopédie rédigée par des castors dilettantes (ou des moines cocaïnomanes). Précisions que toutes les informations fournies par l'auteur dans son livre sont véridiques, ou tout comme, qu'il s'agisse de l'existence de la pelle mécanique New Holland Kobelco E215 (jaune, de préférence) ou de la longueur d'une matraque télescopique déployée (Rem: j'ai vérifié 67,30 % des données figurant dans le livre au cours d'une insomnie pendant laquelle je n'ai pas dormi, faute de pouvoir trouver le sommeil – choses et gens n'ont pas été inventés).

Il y donc de tout, donc, dans ce livre; en fait, il y a tout, dans un fier pêle-mêle, et c'est ma foi fort pratique même si c'est parfaitement inutile, au sens où nous-mêmes en venons à douter de notre utilité.
On y apprend, on y désespère, on y rit beaucoup (sans savoir pourquoi, parfois, ce qui fait deux fois plus rire). C'est abyssal et primesautier, potache et grandiose. Et on finit par se demander à quoi rime, à part en Chine, ce magicien de Handschin. Oui, puisque tout cela – cette immense compilation de données ordonnées selon d'absurdes rites rhétoriques – est profondément vain (et donc drôle + instructif), on est en droit de se demander ce qui, littérairement, ici, fait sens. Et dans quel sens ça va. Si même sens il y a. Et ce qu'est le sens, dès lors qu'il est changé en particules et nous en cyclotron. Non pas: que nous dit l'auteur? Mais: que disent les faits? Que font-ils? Quel effet? Sont-ils ce qu'ils font, ce qu'on en fait? Savons-nous les dire?

Sauf qu'en tutoyant l'exhaustif, en parodiant les mécanismes du savoir, en se jouant des codes du questionnaire et des règles de la compétence, en travaillant jusqu'à l'absurde l'énumération, et en saturant son texte de notes en bas de page aussi édifiantes que viciées, Handschin règle définitivement son compte au sens (et à la manie qu'a le sens de vouloir faire sens), mettant à nu la vanité de toute donnée, rendant gaga les data, et démontrant par là même qu'écrire peut être aussi une façon sensée de se rire du dire (Rabelais est ici le maître caché). Mais surtout, Handschin, comme à sa délectable habitude, nous oblige (sans pour autant nous menacer…) à considérer l'acte de lecture comme une farce dangereuse dont nous ne serons jamais sorti d'affaire. Car son livre peut se lire de plus d'une manière, chacune créant un effet distinct, toutes opérant un vertige, dans une course à l'indécidable qui secoue en nous l'amateur de certitude. Or, tel l'illustre couteau de Lichtenberg, le Traité de technique opératoire brille par ce dont il s'ampute mais n'en perce pas moins la croûte des apparences. 

On peut, on doit, on devrait offrir ce livre à n'importe qui, au premier venu et au dernier parti. Car il s'agit d'une boîte à outils comportant le secret de la lecture. Une boîte de pandore pleine de tiroirs coincés, et dans l'un de ces tiroirs, en cherchant bien, on risque de trouver, comme dans le film Kiss me deadly, ce qu'on n'osait plus chercher. N'importe quel lecteur peut y trouver son compte, ou plutôt s'y voir proposer, l'air de rien, un règlement de comptes. Tout y est vrai, on l'a dit, même le chapitre CLVI intitulé "Ce chapitre a malheureusement été supprimé", qu'on se gardera bien de confondre avec le chapitre CXXXVIII intitulé "Description d'un paysage invisible". Enfin, s'il faut convaincre les lecteurs les plus rétifs, rappelons que le Traité de technique opératoire de Handschin, s'il avait été une perruque, aurait sans doute permis à Lawrence Sterne de faire sensation lors d'un concours d'araignées phosphorescentes (et de boire un verre de polonium avec Raymond Roussel).

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P.N.A. Handschin, Traité de technique opératoire, éd. Argol, coll. Locus Solus, 19 € – Rem.: Rappelons qu'un poncho en alpaga n'est pas offert à tout acheteur de ce livre.