Bruxelles et son fleuve

Maudits soient Bruxelles et ceux qui s’y perdent comme dans les entrailles d’un marché aux poulets sans cesse décapités par la grande aiguille des heures, maudits et loués soient-ils, quand, abandonnés tels des pions dociles sur l’échiquier aux cases de pierre de la Grand’Place de Bruxelles, ils se retrouvent hantés par les façades faussement hiératiques puis, comble de l’éternité, échouent quelques mètres plus loin devant de mous diadèmes sertis de fèves en cacao que côtoient les niaises paupières des napperons et les sarcomes hilares des pâtisseries, bénis soient-ils, espérons-le, puisque déjà il faut ne pas mourir tout de suite et fuir, sous la menace des bibendum de viande turque, traqués par les meutes de sons gelés que vomissent les boutiques aux portes fermées aussitôt qu’ouvertes, fuir pour s’enfoncer entre les rives des vitrines mortes, courber l’échine en passant à pas prudents devant d’attrayantes bolges où des hérons de métal plongent un bec fier et moussu dans des verres dont chaque facette exalte et nie la ville, traverser des chaussées scarifiées par les roues des trams invisibles, oui, maudits soient nos pas et les lieux où ils nous égarent, que ce soit au pied du Palais de la Monnaie, bourse froide, inepte, dont on monte les marches comme si on avait rendez-vous avec un mur que l’argent ne saurait traverser, maudites et rédimées dans le même haut-le-cœur ces pensées qui nous bousculent alors que nous cherchons l’imitation de la lumière dans une nuit plus noire que l’ébène effrayant dans lequel des hommes de Dieu sculptèrent ce lourd champignon atomique qu’on peut caresser dans l’église du Renoncement avec, sous son chapeau vaguement auréolé, une chose morte qui est une colombe qui est le saint Esprit enfin carbonisé. Qui est la peur.

Galerie de la Reine, le ciel est un trottoir vitreux, et les souliers écrasent le temps lentement concassé dans le marbre. Derrière les écrans de verre, que ton œil bombe et fait fondre, tout devient instrument de torture, le parapluie à la crosse blanche qu’il faudra bien que le sang macule, les fagots de lames disposés en éventails dont les rutilements crissent, crissent, crissent ; les pyramides de chocolats au sein desquels, sans doute, agonise une idée, au moins une : celle du commerce, si mal digérée ; les faisceaux de frites, qu’une main habile entasse dans un cornet puis abomine de foutre jaune ; les diamants, aussi, qui dans chacune de leurs facettes emprisonnent ton tout petit reflet pour lui rappeler ton destin de charbon.

Tu fuis, et enfin tu pousses les portes de ce que tu prends pour un cœur tant ses portes convexes te rappellent le boursouflement de tes aspirations. Un grand piano, recouvert d’un catafalque, supporte les coudes des buveurs du Dernier Jour, la parole est brouhaha, sourdine, musique et les hanches s’échangent des informations dont la main ne fait rien ; un premier étage éventré tel un balcon de commedia dell’arte permet à l’imagination de te voir plonger en rêve, sous l’ovation des verres trinqués, avant que tout, d’un coup, se fracasse, eux et toi. Ton salut n’est pas encore ici – adieu, antépénultième lieu. Bruxelles attend de toi d’autres sacrifices. Tu fuis, encore, toujours, mieux.

Les rues se sont contractées, ta vitesse s’est accrue, et te voilà dans le quartier de City 2, où les parfums se vendent comme des ordinateurs et les ordinateurs comme des putes, des escalators t’entraînent vers des cieux peuplés d’archanges comptables, c’est la foire aux néons, tout est brassé, redistribué, comme des liasses de données dont personne n’a cure, qu’importe, tu fuis.

Tu cherches Bruxelles dans un chien accroupi sur une couverture, mais la couverture est rejetée et il en jaillit une main, trop humaine pour être vraie, alors tu cherches Bruxelles dans les plis de cet accordéon qui ânonne quelque chose que tu as en d’autres temps murmuré, tu cherches Bruxelles dans ce haussement de sourcils d’un banquier – ce ne peut-être qu’un banquier, ou un mac, ou un sorcier désavoué par sa tribu, dans la fontaine d’une jupe mal retenue, dans le cri cassé d’une gamine à qui on refuse l’aumône d’une minute de plus devant le carrousel grinçant, dans l’euro tombée d’une poche qui roule inéluctablement vers la gueule d’un trou qui, si tu t’y glissais, t’emmènerais peut-être vers Namur, oui, c’est cela, pour aimer Bruxelles tu dois la maudire et la bénir et te sauver, renaître ailleurs, là où un fleuve coule, là où Félicien Rops remettait à une femme nue le sort enviable d’un porc – et soudain tu comprends, tu sais, tu n’as plus à supplier ou mendier.

Ce que tu cherchais dans Bruxelles, c’était un fleuve. Une saignée. Un boulevard métaphysique et changeant où te noyer, c’est-à-dire, t’éviter. Et sans doute existe-t-il, si ta pensée, moins rompue qu’élastique, réussissait le tour de magie consistant à changer chaque individu en particule liquide, en goutte consentante, alors seulement tu pourrais vivre Bruxelles comme la ville aux mille fleuves, et l’aimer dans son déluge invisible. Maudit sois-tu de n’être que pierre.

(texte précédemment paru dans la revue Place Publique #25)