Déklin dla lang franssaise

Intrigué par le dernier post de Thomz (acountryforoldmen), on est allé voir du côté du journal Le Point.
Richard Millet, interviewé avec assez de punch, d'ailleurs, par Jacques-Pierre Amette, est formel: La langue française va à vau-l'eau, le roman français s'est démocratisé au point d'être de la merdouille, la figure de l'écrivain a été désacralisé, la littérature américaine se résume à l'indigent Jim Harrison et l'anglaise aux polars, la critique est aveugle, quant aux blogs, c'est l'anti-chambre de cette Gestapo qu'est le Net – seul Littel, qu'il a publié avec succès de librairie, reste un objet "migratoire".
Hum. On évitera de citer quelques phrases extraites du précédent livre de Millet, ça serait méchant et gratuit.
Que penser de ce genre de discours? Eh bien, franchement, pas grand-chose – et heureusement que Amette laisse entendre à plusieurs reprises que ces jérémiades ont existé de tout temps. On s'étonne qu'un type qui bosse dans l'édition et doit passer pas mal d'heures à lire les nouveautés n'aient pas trouvé, ici et là, de quoi rassasier sa soif de talent. En fait, ce qui chagrine Millet, c'est que l'écrivain ne soit plus sur un piédestal. On ne le salue plus dans la rue. On le confond avec Joe Dassin. Confusion des valeurs, nivellement par le médiocre. Et Millet de nous annoncer, ni plus ni moins, que "la nuit". Ouille. Son regret est-il statistique (pas assez de "grands écrivains), catastrophique (plus du tout de "grands" écrivains"), comparatifs (de moins en moins d'écrivains), digestif (plus rien ne passe)? Bref, on ne sait pas trop, si ce n'est qu'ayant découvert que la littérature n'était pas immortelle (mais qu'est-ce que foutre ça veut dire???) Millet nous dit qu'une "ère inculte" s'annonce. Evidemment, du temps du voyou Rimbaud, on savait trousser des vers en latin à dix-sept ans (euh… forcément, vu le nombre de ceux qui avaient le droit de s'asseoir sur les bancs…). Maintenant, c'est la chienlit, tout le monde écrit, plus personne ne lit. Mazette. Je suppose qu'il serait inutile de citer trente, quarante, voire cinquante écrivains qu'on peut lire, qui écrivent aujourd'hui, ici ou à l'étranger. Ça ne servirait à rien. On a déchu, Millet n'en démord pas. "Banalisation de l'écrivain"! qu'il dit. "Fin de la France", qu'il précise. Eh oui, nous y voilà. Ce n'est pas politique, c'est pire. Millet est sorti de sa caverne, a pigé que ce qu'il se rétroprojectait depuis le début c'était des ombres et que dehors, oh my god, c'est Barnum et Biba.
Franchement, on croit rêver. Ça donne envie d'être cent fois plus pop. Et chez Gallimard, ils en pensent quoi? Ça doit faire bizarre de salarier un prophète.
Bon, en attendant la décapilotade apocalyptico-linguistique de notre pitoyable Gaule, je propose qu'on réimprime le livre de Chevillard en remplaçant le nom "Nisard" par "Millet". Il y en a qu'un qui s'en apercevra, c'est sûr.