Le lendemain à midi, une infirmière de la clinique le trouve étendu sur son lit, un revolver à ses côtés et une règle avec laquelle il mesura méticuleusement l’endroit du cœur. Un oreiller pour amortir la détonation et un drap de caoutchouc pour éviter les taches : « J’avais armé le chien, je sentis le froid de l’acier dans ma bouche."
Un écrivain mesure l'emplacement de son cœur avec une règle graduée… Comme, avant, il écrivait. On est prié de ranger ses calculettes et de compter sur ses doigts les jours qui nous séparent de la décision. Rigaut savait ce qu'il faisait et JL Bitton sait ce qu'il dit, raconte, écrit. Les suicidés de la société ne la saluent pas.
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