La conpète? [sic]

Le Guardian se plaint de ne pas avoir de grand roman britton, alors que les Ricains, eux, ont, le great american novel (et bien sûr, les frenchies, eux, se plaignent, mais pas trop, de ne pas avoir de grandiose narration françoise). Mouais. Dommage aussi que l'Auvergne n'est pas d'épopée. Ou que l'Irlande soit chiche en haiku. Et le PSG? Pourquoi n'a-t-il pas d'hymne tétraïambique? Ce genre de "claim" est pathétique. On a l'impression de viser le lego le plus haut de l'infantile podium. Comme si dix lignes de Cadiot ne pouvaient courir aussi vite qu'un paragraphe d'Osman Lins. Franchement. Ce qui menace le complexe d'infériorité, c'est l'infériorité de son complexe. Pas de course? On pense jogging. N'importe quoi. On connaît l'antienne: en France on n'a pas de Faulkner, on n'a pas de Joyce. On n'a que Beigbébé [sic]. But what? Un grand recensement de la population littéraire a-t-il été mis en œuvre? Quand Lautréamont bossait dans sa chambre de bonne, back from Montevidéo, le Transfuges de l'époque célébrait déjà Paul Bourget. Nothing new sous le soleil. Et les Chinois, ils ont Artaud? Et les Péruviens, ils ont Arno Schmidt? Et Bécaud, il a jamais écouté Eminem? Franchement. Tout cela est-il bien sérieux. On a – sourdement – l'impression que les déçus, ou les aigris, cherchent un moyen de provoquer un cotage en bourse de ce qui se contrefout de la Madeleine. Comptable seulement de ses errances, la littérature n'aime ni l'or ni l'argent ni le bronze. Les écrivains, eux, c'est une autre affaire. Mais fuck the palmarès, par pitié. Il n'y a pas d'histoire de la littérature qui tienne, ou alors relisons les yeux fermés le Lagarde et Michard. A ma connaissance, il n'existe pas de maisons de retraite pour les snipers aux doigt foulés. Vous me suivez? Dissidez, là, tout de suite.