La mort du briquet

"Conçu pour permettre à la main de devenir poing mais sans violence, il exige du pouce une souple dextérité à laquelle notre lignée simiesque nous a mal préparée. On l’approche du visage comme si notre nez était de cire, afin d’éclairer une bouche avide de braises. Dans la poche, il est ce couteau tronqué dont la lame doit rester prudemment muette. Le prêter, dans une fête ou aux abords d’un bûcher, autant l'oublier tu le sais. Il ne reviendra pas, étant voué à disparaître entre les lèvres de l'un et la table de l'autre. Parfois, crispé d’or, nabab, grouillant de carats, il trône sur la table en verre dépoli, à deux doigts de toi, tristement monolithe. Jette-le dans l’âtre, tu verras – s’il explose c’est déjà ça."

(extrait de La Nature des choses, à paraître un jour…)