Chiens farcis & tomates savantes

Allons, l'abrupte évidence est là, couché sur ta paume comme le souvenir d'un clou trop vite enfoncé. Par cet orifice auquel il manque des lèvres et un soupçon d'humidité passent des trains de pensées qu'ont fait dérailler trop d'aiguillages réglés par les millimaîtres de ce monde. Les phalanges, elles, sont soudées pour le meilleur et son contraire: l'oubli. Que le poing soit fermé ne relève que de la simple grammaire car ouvert il n'est plus poing. De même, l'œil fermé n'est plus œil mais paupière, sac fragile passé sur la bille morte. Les projets avortés ont ceci de joyeux qu'ils ne demandent qu'à s'inventer de nouveaux organes et de nouvelles parentés dès que surgit quelque envahisseur mental imprévu. Plutôt que d'être en avance sur son œuvre, on s'agitera donc à rester vaguement en retard sur celle-ci, quitte à en revisiter les faux royaumes exilés et les camps de concentration périmés. Paysage mental, dit le cliché. Mais le cliché a les rotules fragiles et un coup de barre métallique l'aide à prier couché. L'ours couche avec sa peau acheté au rabais de l'hiver. Les idées crèvent comme des cafards sous la pisse du robinet. On ne rentre pas chez soi. On s'y noie et c'est tant mieux. De même, et dissemblablement, on écrit avec des peaux mortes qui ne demandent qu'à renâitre, faire l'oignon est un périple. Si tu n'as plus de père, plus de mère, il te reste tes aïeux en gestation. L'œuf sucé sourit par son trou pipé. Il faut parfois replier la carte sur ses plis. S'allonger verticalement. Approuver le refus. Ecraser des lunettes d'éditeurs comme si c'était des coquillages sur le tarmac. Dire pas tout de suite. Si je savais lire autrement qu'en mécanicien, je dirais que les lignes ne sont pas forcément parallèles. Bienvenue, petite cicatrice. Tu me plaie.