Le véritable prix Goncourt: H. Micol

Maintenant que le couperet de la gloire est tombé sur le membre coupable et que l'on sait le nom du prétendant élu, il est temps de révéler les dessous juponneux de l'affaire. A quelques minutes de l'élection triomphale, alors que les jurés réunis chez Drouant semblaient être parvenus à une viride décision que même le pousse-café ne pouvait plus déformer, un livre dont personne n'avait songé à compulser la matière brûlante circula alors au sein de la tablée, passant de doigt en doigt, débraguettant les humeurs et augmentant les températures intérieures. Ce fut comme un séisme. Un grand retournement se fit sentir et il s'en fallut d'une goutte que le vase déférent ne débordât. Une ultime secousse – celle de la raison débandée – rétablit l'équilibre, mais le fait subsiste, roide et palpable: tout ce beau petit monde faillit, à l'heure de l'addition, voter pour un concurrent exogène, déboulé in extremis tel un météore viride. Oui, le prix Goncourt 2010 faillit de peu être attribué à un livre dont l'éditeur lui-même nous révèle qu'il est "à lire avec un extincteur". Je veux parler de l'opus de Hughe Micol, La Planète des vulves, fantaisie érotico-humide qui bouscule les codes romanesques et s'attache à soulever quelques pans turgescents de la folie géopolitique contemporaine. Les aventures du lieutenant-colonel Vaugirard dans l'espace, sa rencontre pénétrante avec Ba-Ba Ouh, reine de Vülvia, une planète située super loin de Mont-sur-Cresson, ses pérégrinations d'un orifice l'autre, ses doutes sur la mâlitude française: tous ces éléments, brassés dans une narration intelligemment déconstruite, ont séduit quelques nanosecondes les esprits embrumés des jurés. Mais soyons beaux joueurs. Et, faute de lauriers, contentons-nous du plaisir ithyphalliquement irréprochable qu'on prendra à la lecture de ce roman fabuleux publié par les éditions Les Requins Marteaux, dans la sobre collection BD-Cul. Citation: "Euh, pardonnez-moi… Laissez-moi enfiler quelque chose."