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Exit les vacances! On a essayé la pétanque (trop salissant); la natation (interdit de fumer dans le grand bain, laissez tomber); le tennis (impossible de trouver des rotules en acier, hélas); le mini-golf (absurde); la sieste (lassant); le bronzage (élémentaire et vain); le ping-pong (quelques secondes de gloire bien trop éphémères); finalement, la lecture s'est avérée l'activité championne number one. Sur la pile estivale, pas mal de choses: Des néons sous la mer, de Frédéric Ciriez (Verticales), superbe encyclo-intimo-visite d'un bordel insubmersible; War & War, de Laszlo Krasznahorkai (New Directions), ainsi que Le Tango de Satan (Gallimard); on s'est cassé les dents sur 2666 de Bolaño (la trad?); Un chasseur de lions, d'Olivier Rolin, savoureux safari dans les plis d'un dix-neuvième siècle finissant, où un Tartarin d'entreprise vend la peau du fauve avant de l'avoir tué (mais Manet le peint); Le bonheur de la nuit, de l'indispensable Hélène Bessette (d'où semble avoir surgi la moitié du catalogue POL, de Cadiot à Léal – Frédéric Léal dont on lit tout ce qu'il écrit, entre autres aux éditions de L'Attente: chaque fois un éblouissement amusé); Corniche Kennedy, de Maylis de Kerangal, magnifique: un traité d'anti-gravitation passé au tamis d'un polar caniculaire… On reviendra sur ces titres et quelques autres.