jeudi 1 juin 2017

Ce possible qui ne peut mourir

à la mémoire vivante et scintillante de B.H.


avez-vous vu mourir des gens
            mourir sous vos yeux
comme s’ils étaient retransmis en direct
            par l’inepte telefunken de l’être
frappés par la foudre du cœur qui explose
            rongés par les mites d’une maladie plus maligne que la jalousie                                          ?
usés en paillassons de chair par les ans
         ou pire::: avalés bouffés par la vague la bouche de la vague
   soudain:::
les  ans (devenus dominos) qui
            dans leur chute
                       entraînent les pauvres numéros
                                                          que nous sommes
et dont l’addition fait ::: pitié

fixez leur pupille où se densifient
            mille soupes mille gloires
que font-ils, ces morts imminents,
            ces cadavres encore préoccupés d’eux-mêmes ?
ils cherchent à fuir
            ils plissent
                       ils contractent
                                   ils fulminent
                                               ils tassent
                                                          concassent
                                                                      pulvérisent
leur sang cesse de danser
et au bout de leurs bras
            leurs mains n’ont plus de doigts
            ils tremblent encore un peu des cuisses
                       tels des chevaux pris par le froid
(mais si peu)
leurs lèvres articulent un dernier mot
que vous essuyez du revers d’un mouchoir
            la fin est là
(on a fait la pénombre comme pour ne pas voir
leur dernière crispation)
           
                                   (ah) si vous saviez voir
voir vraiment
                                   (et peut-être le savez-vous)
alors vous les verriez suinter
            de tout leur être
devenir suintement d’eux-mêmes
            non pas sortir d’eux-mêmes
mais expulser imperceptiblement cet autre
            ce possible
qui ne peut pas mourir
            parce qu’il est composé d’une myriade de peurs
                                                                                  de renoncements
                                                                                             d’espoirs
                                                                                                         de folies
                                                                                                                     de projets
                                                                                                                                de falbalas

l’œil nu (hélas) échoue
     à percevoir l’invisible transhumance
de ce qu’ils auraient pu ::: être
     si la vie n’avait décidé d’en ::: finir
avec la farce en laquelle on l’a changée

pourtant
            pareilles à des fourmis furieuses
les particules de leur personne
s’épandent au dehors                                            en grises colonies,
elles s’assemblent et se ré-assemblent
            et chacune de leurs particules porte sur son dos
                                   en fière ouvrière
le fardeau des regrets et des remords
            qu’il ne tient qu’à vous d’absorber et de transformer
            d’incorporer et de subsumer

tous nous allons ::: mourir
            tous nous allons siéger dans le saint des saints
au fond de l'inepte poubelle terrestre
            dans cet humus où même les bulbes ont droit à une seconde chance
à enrichir d’autres que nous
            d’autres moins bruyants mais tout aussi affamés
— et nettement plus fiévreux/patients.


2 commentaires:

  1. Arthur Rimbaud traducteur de l'éternité...



    "Je disais adieu au monde dans d'espèces de romances ...
    Je m'offrais au soleil, dieu de feu ..." (Alchimie du verbe)

    L'éternité

    Elle est retrouvée !
    Quoi ? l'éternité.
    C'est la mer mêlée
    Au soleil.

    Mon âme éternelle,
    Observe ton vœu
    Malgré la nuit seule
    Et le jour en feu.

    Donc tu te dégages
    Des humains suffrages,
    Des communs élans !
    Tu voles selon...

    — Jamais l'espérance.
    Pas d'orietur.
    Science et patience,
    Le supplice est sûr.

    Plus de lendemain,
    Braises de satin,
    Votre ardeur
    Est le devoir.

    Elle est retrouvée !
    — Quoi ? — l'Éternité.
    C'est la mer mêlée
    Au soleil.

    Manuscrit inconnu...
    Édition originale de la Saison (1873).

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